Wir saßen auf der Bank vor seinem Haus: mein Freund und ich. Wir sprachen über Gott und die Welt, wozu zu sagen wäre, daß er mehr vom Thema wußte als ich, denn ich war achtzehn Jahre alt und er dreiundachtzig.Niemand wird mir glauben, daß es ihn gegeben hat, denn er schien aus einem alten Bilderbuch zu stammen. Er hatte einen weißen Bart und rauchte Pfeife. Auch wegen der Bienen. Er hatte zwanzig Völker, und natürlich stand sein Haus am Waldrand mit Blick auf das Dorf. Und natürlich züchtete er Rosen. Sonntags spielte er die Orgel in der Dorfkirche, wie es sich für einen
