The Long and Winding Road

Für viele zählt er zum Sonntagsritual: der Tatort, der seit Jahrzehnten am Sonntag im Hauptabendprogramm ausgestrahlt wird. Warum auch nicht? Gerade im Fernsehen, wo es eine Überbereitschaft gibt, gute Formate abzuschaffen, wirkt der Krimi wie ein Ruhepol. Schon der Vorspann mit der goldigen Jazz-Signation ist etwas immer Gleichgebliebenes. Dann diese Ermittlerduos, von denen manche unsere Urgroßeltern überleben! Wären sie wirkliche Polizisten, müssten sie längst pensioniert sein.

Die esoterische Botschaft, die der Körper der Tatort-Sehenden aussendet, lautet: Ich habe Zeit, ich nehme mir Zeit. Und man braucht auch Zeit. Neunzig Minuten sind zu lange für einen Plot, der bei einem CSI-Krimi in zwölf Minuten fertig erzählt wäre. Also verkittet man die Szenen mit langen Autofahrten und psychedelischen Zwischeneinblendungen, die vergangenen Sonntag vom Ertrinken handelten.

In den Yoga-Schriften heißt es, dass der Yogi, wenn er ununterbrochen vier Stunden lang im Sirshasana (dem Kopfstand) steht, die Zeit überwindet. Die Gefahr einer zerebralen Embolie vergaßen die Weisen wahrscheinlich absichtlich zu erwähnen. Aber auch wer den Tatort ununterbrochen sieht, hat die Zeit überwunden. Er überwindet und verwindet unnötige Handlungswindungen, die dennoch wichtig sind, um neunzig Minuten Fernsehen zu füllen. Somit wird dem Weisen vor dem Bildschirm auch klar, dass sich ein Verdächtiger, der nach rund 80 Minuten Tatort schon so gut wie überführt ist, letztlich doch noch als unschuldig herausstellen wird.

The Long and Winding Road schlängelt sich langsam an ihr Ziel. Und wirklich ist das Zeitgefühl dann ein anderes. Die kurze ZiB 2, die folgt, kommt einem dann wie ein Werbespot vor, und selbst die gähnentreibende Sendung Im Zentrum hält man aus. All das zur Pflege der Tradition.

Der Autor ist Schriftsteller.