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Gewölks Mühlen,
schwarzkohlend, dran im Schneelicht haftend die Himmel kochen, an Schulter und Brust
aufgerissen die Gletscher, wild das Haupt verhüllt, hochschaurige Essen des großen Rauchs, der taghin quer Wetters
Strom, Sturms strähnige Fahnen
ausrollt: wann immer das Ungeheure
hier
maßlos von langer Hand hereinbricht, an ihrem Bild, brandend aus ganzer Kraft, herrscht es, bezeugt seiner Urzeit
nie gewandelten Aufbruch, stets
wiederholend, durch sie.
