Der Sommer in Budapest war wolkenlos. Es gabt nun nachts öfter Fliegeralarm. Vom Balkon im vierten Stock sahen wir am Morgen den braunen Rauch über der Vorstadt. Fabriken brannten.
Abends hörten die Eltern Radio London. Wir, Kinder, schlichen ins Zimmer und wurden nicht weggeschickt. Im verdunkelten Raum leuchteten die Lichter des Rundfunkgerätes und die Zigaretten.
Die Eltern wollten, daß die Engländer siegten, sie sehnten diesen Sieg so leidenschaftlich, so innig herbei, daß wir ihre Gefühle teilten. Wir hörten das Wort „Invasion". Sobald diese begann, war am Sieg der Engländer nicht länger zu zweifeln.
Die Nachricht im Rundfunk traf uns also nicht unerwartet. Trotzdem war sie unglaublich: zu schon, zu mächtig, zu erschütternd. Die Stille im Zimmer wirkte theatralisch. Uberhöht? So habe ich mir einen „historischen Augenblick" vorgestellt, und so war er wirklich. Nachher redeten die Eltern laut und wie im Fieber.
Jetzt kamen also die Engländer tatsächlich. Ob wir ihr Eintreffen noch erleben würden? Die Frage blieb offen.
