Werbung
Werbung
Werbung
Ein neuer Ring um die Scheibe, auf deren Mittelpunkt der Pfeil schon gerichtet ist.
Immer größer die Ringe. Immer kürzer die Tage. Immer näher die Axt dem Lebensbaum.
Ist er gefällt —, soll sich zeigen, ob der Kern galt.
Morsches ins Feuer!
Festes aber —
Sarg,
Bett,
Wiege —
in eine Zukunft, in der mein Atem noch weht als- Erinnern, Hauch dessen, der war.
Verwirf mich nicht, Herr!
