Ohne jene Gasse dort, und dort wieder eine und dort noch eine, und ohne jene Gassenröhren, die sich am Ende in ein Magazingefäß für Parkanlagen ergießen, und wo sich der Park dehnt wie ein Gummi, wo dann die Gassen aus angespanntem Gummi eine neben der anderen liegen und jederzeit zusammenzustoßen drohen, dort sind schon wieder N achibargassen, ohne diese und ohne das, was in allen Gassen ist und was die Gassen erste zu Gassen macht, und ohne jene parallelen Bänke in den Parkanlagen und ohne das Mädchen, das auf dem Heimweg stehenbleibt, die Schultasche ablegt und sein kleines
