Dort stehen sie auf dem Regal, bunte Schicksale in bunten Einbänden. Aber nicht die Schicksale, die auf holzfreies Papier gedruckt und' zwischen zwei Papp- oder Halbleinendeckeln eingefangen sind, machen das Wesentliche des Buches aus, sondern das andere große Schicksal, das die kleinen erst gebar und durch sie hindurchleuchtet wie der Schöpfer durch alles Geschaffene, das den Worten ihren Goldschimmer verleiht, nämlich das des Dichters selber, das ihn reif machte, sich mitzuteilen. Die Hände des Schicksals sind nicht immer weich und schmeicheln, manchmal ballen sie sich zu Fäusten, und
Vielleicht wur de uns so viel genommen, damit wir wieder einfach würden. Schade daß die Menschen dagegen solches Mißtrauen hegen, immer wieder „schlicht" mit „schlecht“ verwechseln. Sonst würden sie weniger Zeit an Beschäftigungen wenden, durch die sie die Zeit nur vertreiben. Sie würden sich ans Fenster setzen, die Ellbogen leicht aufstützen und den Schwalben zuschauen. Ein Fenster hat jeder zu Hause und die Schwalben kommen vom Himmel.Den Schwalben zuschauen ist ein Genuß, der nur dem feinsinnigen Ertaster schwebender Stimmungen zuteil wird. Man muß das Mühlrad innerer
