Sie war ein kleines, zierliches Mädchen, einer Puppe ähnlich, von der Art sie viele besaß und ebenso gerne als auch ernsthaft mit ihnen spielte, so daß die oft genug nur sehr dünne Scheidewand, die Geschöpfe und von Menschen Nachgeschaffenes trennt, sich mitunter zu verflüchtigen schien, wie eben jetzt, da ihre sehr junge und zarte Mama bei der Kassa des Spielwarengeschäftes, in dem sie gerade eine neue, weißgekleidete Puppe gekauft haben, steht, um diese zu bezahlen, während die vormittägige Sonne, so oft ersehnt in den grauen und kalten Winterwochen, die in der Stadt, in der die Eltern des Kindes gezwungenermaßen leben müssen, besonders schwer zu ertragen waren, das milde wärmende Licht des frühen Frühlings auf die Fassade der gegenüberliegenden Häuser ausstrahlt — ihnen eine so starke und frohe Helligkeit gebend, daß das kleine Mädchen, die neue Puppe fest an ihr Herz gedrückt, leicht, wie ein singender Vogel beim Aufflug durch die geöffnete Tür des Geschäfts springt, über das Trottoir, hinüber zu der lichten Straßenseite und hinein in ein von links kommendes Auto, dessen jaulendes Knirschen der Bremsen den letzten, schreckhaften Aufschrei des Kindes übertönt.
