Sommerzeit. Touristenzeit.
Vom Stephansplatz fahre ich an einem heißen Nachmittag mit einem Taxi die Wollzeile hinunter. Bei der Kreuzung Riemergasse überquert ein älterer Amerikaner mit einem breitkrempigen Texashut die Straße.
„Da schaun’s, ein Amerikaner“, wendet sich mein Taxichauffeur an mich, „die haben Geld, sag’ ich Ihnen. Aber Kultur haben sie keine. Waren sie schon einmal in Amerika?“
„Nein“, entgegne ich kurz.
„Aber ich war drüben. Bin nach Florida hinuntergefahren, auf der Highway. Da hat mich gleich ein Polizist aufgehalten, weil ich zu schnell war. Aber ich hab’ ihm erklärt, ich bin ein Tax
ler aus Wien, Vienna, Austria, und fahr’ immer wie ein Wilder. Aber er hat nur den Kopf geschüttelt und hat mich weiterfahren lassen. Da kennend nichts, die Amerikaner, auch wenn’s keine Kultur haben. Und dann in Texas, ich sag’ Ihnen, ich war in den teuersten Hotels, im Hilton, im Sheraton und wie sie alle heißen, aber glauben Sie, daß dort ein einziger Deutsch verstanden hätt’? Kein einziger, sag’ ich Ihnen. So ein kulturloses Volk! Aber Geld haben sie, die Amerikaner, da gibt’s nix.“
Die Ampel schaltet auf Grün, wir fahren weiter in Richtung Landstraße, zum Hotel Hilton.
