Der Trug der Welt

Ein zuckendes, sich verzehrendes Irrlicht, durch die Jahrhunderte geisternd ohne zur Ruhe zu kommen: das ist François Villon, der kein Deutscher war, wie sehr der Übersetzer sein Testament auch durch Landsknechtton und Roheit vergröberte. Die „schiefe Bahn“? Sein kürzester Weg, lange hatte er ja nicht zu leben. Nicht Bösewicht, noch Schuft, sondern Tagedieb und Kumpan, erlag er dem Trug der Welt, die er prellte. Kein Abenteurer, sondern vogelfreier Galgenritter war er, einer, dem das Hasenpanier voranzog. Der Spott saß ihm so lok- ker wie der Dolch, sein Aufbegehren war hemmungslos wie sein Durst, seine Gedichte streckten sich so lang wie seine Finger. Straucheln und Wut, Verkommenheit und Inbrunst, er hat sie ebenso erlebt wie erdichtet. An der Schwelle von der zerfransten Ordnung zum zerfetzten Ich klimperte er seine vorwitzigen Lieder, bei aller starren Disziplin schon dem berstenden Drama verpflichtet.