Über die Wirklichkeit des Fleischwolfs.
Ich sei immer so distanziert. Im Federspiel und im Leben. Abstrakt sei ich, meine Figuren nicht greifbar. Ich sei nicht, was ich schreibe, und schriebe nicht, wer ich bin. Das macht im Prinzip nichts. Ich bin eine Annäherung. Im Publikum sitze ich lieber als auf der Bühne. Geschichten begreife ich schneller als Geschichte.
Wir waren eingeladen. Der Kollege aus Iwano-Frankiwsk war pünktlich. Die Kollegin aus Hamburg kam mit Verspätung an. Ja. So sei die deutsche Bahn. Das Innsbrucker Prosafestival offerierte abends eine Schiffsgeschichte und das Dilemma eines Barrikadenmusikers. Juri Andruchowytsch, der einmal die Ukraine als taumelnden Betrunkenen beschrieben hatte, weil sie 1991 in Unabhängigkeit entlassen, ihre Identität suche, zapfte mit Simone Buchholz das Fass der Geschichten und Geschichte an. Ihre Figuren wankten auf ungleichen Böden um das Weh des Menschseins.
Realität ragte in die Literatur. Die politische Lage. Gaskrieg mit Russland, orangene Revolution, Invasion, Besetzung der Ukraine. Andruchowytschs Text bot Momente der Berührung. Auch die Wärme, die Buchholz ihren Figuren entgegenbringt, fand ich überzeugend. Was aber ergriff mich?
Ich fühle mich wie ein Attentäter auf Literaturen, wenn ich die eine mit der anderen vergleiche. Es ist mir einerlei, ich war aufsaugendes Publikum und hörte nur zu. Getroffen war ich dann vom kleinen Bericht, der im Gespräch mit dem Initiator Robert Renk auftauchte. Vom kleinen Flughafen in Iwano-Frankiwsk. Ich kann mir kleine Flughäfen gut vorstellen. Die Formulierung „unser, lieber, kleiner, Flughafen“ mit einem lakonisch gesetzten „sowjetisch“ traf mich ins Herz. Putin hatte den Flughafen am 24. Februar 2022 bombardiert und für amerikanisch erklärt. Schwarzer Rauch stieg auf, dicke Walzen begruben den Nachthimmel, kein Himmel mehr im Himmel. Das war keine metaphorische Rede, sondern die Wirklichkeit des Fleischwolfs.
