Der Untersberg mit seinen Höhlen steht, ein Block in silbergrauem Sonnendunst. Ein Rücken bloß, der Kopf und Glieder sich vergrub. Darüber floß am blauen Himmel weißer Wolken zierliches Barock.
Die Stadt trat in den Schatten, nur der Dom hält seine Türme steil ins letzte Abendlicht, wie Mönche vor Altären, ganz in Gottespflicht dem Himmel zugewandt und ohne Heucheln fromm.
Daneben steigt die silberne Fontäne auf und fällt wie ein durchsonnter Regen glitzernd nieder, da sich des abendlichen Glockenspieles Lieder, vom Turme eben wie ein Taubenflug und
wie verstreutes Gold.
Es ist ein Spiel, so blaß wie Abende mitunter sind, die uns vereinsamt finden und auf weiten Gängen, und unser Herz schlägt bang in diesen Klängen, die unsrer Sehnsucht abendblasse Flügel sind.
