„Zentralfriedhof“ am Burgtheater: Über allen Gipfeln ist Ruh’

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Herbert Fritsch inszeniert am Burgtheater eine Art Hommage zum 150. Jubiläum des Zentralfriedhofs, fast ohne Worte, ein stummer Slapstick.

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Herbert Fritsch inszeniert am Burgtheater eine Art Hommage zum 150. Jubiläum des Zentralfriedhofs, fast ohne Worte, ein stummer Slapstick.

Patric Blaser

Dass es in seiner jüngsten Arbeit mit dem schlichten Titel „Zentralfriedhof“ nicht todernst zugehen würde, konnte erwartet werden, angesichts des Rufs, der dem Regisseur Herbert Fritsch in Theaterkreisen stets vorauseilt. Denn einerseits zeichnet mit ihm ein Meister der ostentativ aufgekratzten Bespaßung für den Abend verantwortlich, und andererseits ist der Tod – wie man in Wien ja besser weiß als anderswo – unvermeidlich und soll also gehörig gefeiert werden. Überrascht hat der eineinhalbstündige Abend (inklusive der wie immer inszenierten Applausordnung mit Fritsch in der Hauptrolle) dann allerdings doch: Denn das Stück kommt (fast) ohne Worte aus.

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1963

ICH SCHREIBE NACH DIKTAT

Seit den Kindertagen und den Abfahrten von Mutter und Vater zur Theatervorstellung bin ich mit dem rot-goldenen Fieber behaftet. Nie wird es mir zur Gewohnheit werden. Jeder aufrauschende Vorhang versetzt mich in den feierlichen Augenblick zurück, als im Chätelet-Theater die Reise um die Welt in achtzig Tagen anhob und die von der Rampe getrennten Abgründe aus Schatten und Licht sich vereinten. Die Rampe überflammte den Fuß der Mauer aus Leinwand. Und da diese schwebende Mauer nicht den Bühnenboden berührte, erriet man durch die Spalte ein Kommen und Gehen und eine große Glut. Außer

1966

DUBROVNIKS FREILICHTSTIL

“Cafe Größenwahn“ in Dubrovnik? Da die internationalen Festspiele, begonnen im Jahre 1950, zum siebzehnten Male über die sechsundzwanzig Spielplätze der laut Shaw paradiesischen Stadt erklingen, verwundert solche Etablierung nicht. Kaum haben Desdemona und ihre Gouvernante Emilia unter sternglitzemdem Himmel Freud und Leid ausgeseufzt, kaum sind Roderigo und Montano unter heimtückischen Florettstößen verblichen, kaum hat sich Othello zu Tode geröhrt, kaum ist eben und endlich der schurkische Jago ins Messer gerannt, treffen sie, den guten, nur verwundeten Cassio in der Mitte, in

1980

Der Tanz um das goldene Brathendl

Am schönsten ist der Wienerwald dort, wo er aufhört (sprach ein etwa zweiundvierzigjähriger Herr, dessen Magen über dem Gürtel sachte hervorquoll, beruhigend, nicht allzu gewaltig, aber immerhin präsent, der Magen eines Mannes, der für mancherlei kosmische Einsichten die Hoffnung, jemals Mister Universum zu werden, endgültig aufgegeben hat), am schönsten also ist der Wienerwald dort, wo er aufhört, und zwar nicht, weil er aufhört, sondern wegen der Art, wie er aufhört, nämlich, und das ist wesentlich: nicht abrupt!Das Aufhören eines Waldes . ist (sprach er weiter), für mich

von

Patric Blaser

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Der Tanz um das goldene Brathendl

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Patric Blaser