Digital In Arbeit

Das Madchen heibt Hans

19451960198020002020

Catarina Carsten

Hans ist ein Mädchen und auf den Namen ihrer Großmutter Johanna getauft.

Die Großmutter sagt Hans zu dem Kind. Der Großvater auch.

„Wenn es dir recht ist“, haben sie gesagt. Es war dem Kind recht. Die Großeltern hatten fünf Kinder. Drei Söhne und zwei Töchter. Die jüngste Tochter war mit achtzehn Jahren an der Schwindsucht gestorben.

Das Kind hatte lange über diese Krankheit nachgedacht.

Damals war es sechs Jahre alt.

„Ist sie verschwunden?“

„Ja“, sagte die Großmutter.

„Wohin?“ Die Großmutter schüttelte den Kopf.

Der jüngste Sohn der Großeltern war im Ersten Weltkrieg gefallen.

Er war achtzehn Jahre alt

„Sie haben ihn in den letzten Tagen noch geholt“, sagte der Großvater, „in den allerletzten Tagen.“

„Wer hat ihn geholt?“ fragte das Kind. „Sie...“ „Wer ist das?“

Der Großvater und die Großmutter sahen sich an.

„Warum habt ihr ihn gehen lassen? Warum habt ihr ihn nicht versteckt?“

„Ja, das hätten wir tun sollen“, sagte die Großmutter.

„Haben sie ihn totgemacht?“ fragte das Kind.

„Ja, eine Granate hat ihn zerrissen.“

„Wo?“

„Auf dem Schlachtfeld.“

„Werden da die Menschen geschlachtet?“

Der Großvater und die Großmutter sahen sich an.

„Wozu war das gut, daß die Granate ihn zerrissen hat?“

„Das war für gar nichts gut.“

„Sind viele totgemacht worden?“

„Ja.“

„Das nennt man Krieg, nicht?“ „Ja.“

„Warum machen die Menschen Krieg?“

Der Großvater und die Großmutter sahen sich an.

„Im Krieg sind alle Feinde?“

„Ja.

„Aber wie kommt das? Vor dem Krieg sind sie doch keine Feinde.“

Das Kind dachte nach.

„Würdet ihr ihn heute verstekken?“

„Ja, das würden wir“, sagten der Großvater und die Großmutter wie mit einer Stimme.

„Wißt ihr, wo er begraben liegt?“ „Nein.“

„Schade“, sagte das Kind, „ich hätte ihm Blumen gebracht. Wie sah er aus?“

Die Großmutter holte ein Fotoalbum, in roten Plüsch gebunden, mit einer Silberschnalle verschlossen.

Die Großmutter machte die Schnalle auf und blätterte.

„Das ist er“, sagte sie, „als er siebzehn Jahre alt war.“

Das Kind sah ihn an.

Er hatte dichtes, dunkles Haar, ein weiches Kindergesicht, einen großen Mund und helle Augen.

„Ich mag ihn“, sagte das Kind.

„Du siehst ihm sehr ähnlich“, sagte die Großmutter. „Wie hieß er?“ fragte das Kind. „Hans.“

Ein Thema. Viele Standpunkte. Im FURCHE-Navigator weiterlesen.

1949

„... und werden vom Feuer verzehrt“

Der Autor des nachstehenden Aufsatzes, durch Jahre Seelsorger am Rande der Großstadt, ist weiten Kreisen durch seine sozialen Studien und Aufsätze bekannt. Er entwirft hier ein Bild, dessen Realismus als schonungslos empfunden werden kann, ohne den aber alle Aussage über die Tatbestände, um die es sich handelt, zur wirkungslosen Redensart wird. Die Furche'Uns allen liegt das Schicksal der Jugend am Herzen, wir begreifen ihre Art nicht und sehen ihrem Treiben mit Besorgnis zu. Immer fragen wir uns wieder: Was wird aus euch werden? Was werdet ihr aus eurem Leben machen? Oft wäre es uns am

1950

Die Großmutter

Da saß sie zwischen uns Enkeln: klein, vom arbeitsamen Leben eingedörrt, mit einem Pergamentgesiditchen voll von Runzeln — zwischen denen freilich wunderbare Augen aufgehoben waren, blaue Augen, schier veilchenblau! Wir sahen in diese Augen, während wir kauten und uns wohl auch einen Schluck von dem Birnenmost erbettelten, den die Großmutter im grauen, blau umschnörkelten Steinkrüglein vor sich stehen hatte und nun sparsam, aber freundlich mitteilte. Von den Augen der Großmutter sahen wir mitunter auch zu dem Bild hinüber, das, eine schöne Photographie aus der Mitte des

Der Haustyrann

Mein Großvater, Ambros Mauerer, war nicht reich und war nicht arm. Er war, Bauernbub aus Pfreimd in der Oberpfalz, Bereiter beim Grafen Giech gewesen, hatte die Kriege von 66 und 70 mitgemacht, ohne ins Gefecht zu kommen; und an der Front des Lebens ist er auch später nie gestanden. Unverhofft war er in den Besitz einer kleinen Erbschaft gekommen, von der er als Privatier lebte. Als solcher steht er noch, zuerst in der Skell-, später in der Kanalstraße, in den älteren Münchener Adreßbüchern. In den neueren jedoch ist er als Altertumshändler in der Augustenstraße aufgeführt. Er hatte

1952

Introitus

.Er ist hingerichtet worden, nicht lange vor dem Ende. Er war Karmeliter." Der Professor sagte es zu dem Gast, der sich von ihm erzählen lassen wollte, wie die kleine Stadt, aus der er stammte, die Kriegsjahre überstanden hatte, in denen er im Ausland war. Er erinnerte sich nur mehr an den Namen des Priesters und hatte ihn, fast beiläufig, wie es scheinen mochte, im Gespräch erwähnt.Seine Welt sind noch Haus und Garten, seine Eltern und Geschwister, die Hunde, die Köchin aus Mähren, die Mädchen, der Gärtner, das Fräulein. Auch die Besuche? Der Herr Pfarrer vielleicht, die Frau

1955

Trübe Jugend

Die Autobiographie des jungen Franzosen Michel Mourre, der mit 22 Jahren, angetan mit der Ordenstracht der Dominikaner, am Ostersonntag 1950 die Kanzel von Notre Dame in Paris nach dem Credo des Hochamtes bestieg und ausrief „Gott ist tot“, hat auch in der deutschen Uebersetzung, die im Verlag Herold, Wien, erschien, ein großes Echo gefunden. Sowohl die katholische wie auch die nichtkatholische Kritik hat dieses Buch als eines der ehrlichsten und religiösesten Bücher der letzten Zeit bezeichnet. Der Schweizer Jesuit Mario Galli schrieb in der Zeitschrift „Die Orientierung“, daß

1961

Die Gans von Nikolsburg

Wenn Weihnacht kommt, wo soviel geschenkt wird, fällt mir immer mein Großvater ein, der wie keiner um die große Kunst des Schenkens wußte. Dabei war er nur ein kleiner jüdischer Handelsmann und kaum imstande, ein großer Spender zu sein. Sein Büro war ein kleines abgegriffenes Notizbuch, und sein Geschäftsladen der große Leinwandsack, in den er die Hasenfelle und Hühner- und Gänsefedern stopfte, die er bei den Bauern in der Umgebung von Nikolsburg einhandelte. Wenn er mit dem schweren vollen Sack von seiner Wanderung nach Hause kam und den Einkauf ausleerte und sorgfältig sortierte

1972

geschichte der großmutter

so kann das nicht weitergehen, beschloß der vater. früher, da ist sie noch harmlos gewesen, doch jetzt... die nachbarn reden schon, man muß sich genieren, sollen wir warten, bis jemand die anzeige macht?angeblich gießt sie petroleum in den ofen. sie ist ja direkt gefährlich so ganz allein, außerdem riecht es entsetzlich aus ihrer tür. da kann man nichts machen: die großmutter muß in ein heim...die geschieht« mit ihrem Untermieter, das war der anfang. mein Untermieter, der stiehlt, der burgenländer. den zucker aus der kredenz, die wasch aus dem kästen, ich trau mich nicht aus

1979

Die Heilige Nacht

Als ich fünf Jahre alt war, hatte ich einen großen Kummer. Ich weiß kaum, ob ich seitdem einen größeren gehabt habe. Das war, als meine Großmutter starb. Bis dahin hatte sie jeden Tag auf dem Ecksofa in ihrer Stube gesessen und Märchen erzählt.Ich weiß es nicht anders, als daß Großmutter dasaß und erzählte, vom Morgen bis zum Abend, und wir Kinder saßen still neben ihr und hörten zu. Das war ein herrliches Leben. Es gab keine Kinder, denen es so gut ging wie uns. Ich erinnere mich nicht an sehr viel von meiner Großmutter. Ich erinnere mich, daß sie schönes, kreideweißes Haar

1982

Beschütze mich in aller Not

Mit der hier abgedruckten Erzählung gewann die in Puch bei Salzburg lebende Autorin einen der fünf Preise des von der FURCHE und dem Verlag Styria ausgeschriebenen Wettbewerbes für „Christliche Literatur”.

1983

Ein Ausbruch zur Liebe

Als sie, vom Bahnsteig kommend, die Rolltreppe zur Kassenhalle des Südbahnhofs hinunterfuhren, stritten sie noch immer. Ursula redete wütend auf Kurt ein, aber sein Gesicht war bis auf weiteres geschlossen. Sie hatte Schwierigkeiten mit dem Gepäck, die kleine, karierte Reisetasche, die sie im Zug nicht mehr zugebracht hatte, rutschte ihr aus der Hand. Wasch- und Zahnputzzeug kullerten treppabwärts; Kurt, schon fast unten, drehte sich nicht um; draußen wartete ein grauer, dreckiger Morgen.Zu Hause am Küchentisch tranken sie schwarzen Kaffee. Kurt hatte einen Stoß Post aus dem Briefkasten

1984

Kindheit, weißer Zauber

Seit vielen Jahren ist es mir zu einem Gewohnheitsritual geworden, an jedem Heiligen Abend-Vormittag die für die Mette schon weihnachtlich geschmückten Kirchen in der Stadt abzugehen, um die in den Vortagen aufgestellten Krippen wieder zu sehen, die ich mir als Kind mit der Großmutter die Tage um Weihnachten immer anschauen gegangen bin.Besonders oft und besonders gern bin ich mit der Großmutter in den letzten Tagen und Stundenvor dem Heiligen Abend in die Klosterkirche gegangen, die Krippe dort im linken Seitenschiff, mit einem roten Samtvorhang zu beiden Seiten noch halb zugezogen, ist

1995

Tägliche Suche nach Schlüsseln, dann der Kampf mit den Stufen

Geschichten vom Altern haben meist etwas Abschreckendes, der Verfall erscheint bedrohlich, alles geht auf ein sicheres Ende zu. Nicht so bei Alfred Pittertschatscher:„Sämtliche Alteleutgeschichten lassen sich freilich nur als Geschichten von alten Leuten erzählen. Und vor allem: Es gibt für sie kein eigentliches Ende, weil es keinen eigentlichen Anfang gibt. Alles gerät mit den Jahren durcheinander. Auch einmal erzählt, muß es für immer ein Durcheinander bleiben.”Keine Eigentlichkeiten, sondern erfundene Wahrheiten verdichtet Pittertschatscher in seinem zweiten Ruch „Kommen und

von

Catarina Carsten

Ein Thema. Viele Standpunkte. Im FURCHE-Navigator weiterlesen.

In Kürze startet hier der FURCHE-Navigator.

Catarina Carsten