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DANK AN MOZART

19451960198020002020

Giovanni Papini

Am 27. Jänner dieses Jahres war Mozarts 200. Geburtstag, Musikologen und Musiko-manen, Aesthetert und Anekdotenschreiber haben zur höheren Ehre des Salzburger Wunderkindes Wort auf Wort und Satz auf Satz getürmt.

Ich nicht. Ich möchte Mozart nur von Herzen zu Herzen für alle Freude danken, die er seit mehr als einem Jahrhundert so vielen Seelen gab und immer weiter gibt. Sein Leben war 30 Jahre lang ein Martyrium, das Martyrium eines Sklaven. Er ist der Sklave seines Vaters gewesen, der die Frühreife seines Genies ausnützte, Sklave der geistlichen und kaiserlichen Herren, die mehr despotische Auftraggeber waren als erleuchtete Mäzene, Sklave der Höfe, der Impresarien, Sklave seiner Freunde und seiner Feinde. Bei den Frauen, die er lieble, fand er nicht Gegenliebe genug, bei seinen Bewunderern, die selten seine wahre Gröfje erkannten, nicht genug Bewunderung. So wanig lohnie man ihm sein Werk, dafj er im Elend starb und sein armer Körper, dieser Schrein des göttlichen Hauches, in ein Massengrab geworfen wurde. Aber Mozart kelterte und klärte aus diesem Martyrium, aus diesem Sklaventum den Trost, das Glück, die hochschäumende Seligkeit seiner Musik, die aus nichts gemacht scheint und doch alles sagt: ein immerwährendes Wunder heilen Gleichgewichtes.

Bach ist überirdischer, Beethoven leidenschaftlicher, Wagner abgründiger — keiner aber ist so voll der Gnade wie Mozart, der die Menschen auf heitere Meere, blumige Wiesen und selige Inseln führt, ins verlorene, aber unvergessene Paradies, das einzig die Gewalt des Genius uns Verbannten zurückbringen kann, und sei es auch nur für einen Augenblick.

Hätten Homers Nausikaa, Andersens Kleine Seejungfer oder Shakespeares Julia komponiert, ihre Musik wäre der Mozarts sehr ähnlich gewesen.

Wenn sie den Titanen der Musik lauschen, dann „erbebt den Menschen das Herz, wie Carducci von Wagner sagte. Nehmen sie aber Mozarts Klänge in sich agf, dann zittert ihr Herz nicht, sondern es wird überflutet von jener frohen, schwingenden Sühe, die euch, ihr Frauen, der Blick des Geliebien schenkt oder das erste Lächeln eures ersten Kindes.

Uebertragen von Hermen von Kleeborn

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1945

Zwischen Ruinen

Der Eine: Wie oft dachte ich an Sie im vergangenen halben Jahre. Gerade heute aber, da ich mich zu der Führung durch den Dom entschloß, die uns den Stand der Aufbauarbeiten zeigen soll, überrascht mich unser Wiedersehen.Der Andere: So wie mich. Aber ist es nicht eigentümlich, daß wir wieder auf Trümmern zusammenkommen?Der Eine: Gewiß. Ich habe es keineswegs vergessen, wie wir uns an jenem -Abend vor drei viertel Jahren auf der breiten Ausfallstraße begegnet sind. Es hatte fünfstöckige Häuser niedergerissen. Wir standen vor zusammenhanglosen Trümmern, toten Fassaden, sinnlos

1946

Aus dem Martyrologium der neuheidnischen Tribunale

Wir wissen, daß in den Zirkusarenen der Städte des römischen Weltreiches in den ersten Jahrhunderten christlicher Zeitrechnung Zehntausende von Christen ihr Leben opferten und daß ihr Blut in ungemessenen Strömen den Acker der Welt befruchtete. Von ihrem Leben und Sterben reden noch heute die Berichte von Augenzeugen, ihre Aussagen vor den heidnischen Richtern, ihre Briefe an ihre Verwandten und Freunde. Es sind die Martyrerakten (Acta Martyrum), sorgsam gehütet vor den Verfolgern, bei den jährlichen Gedenkfeiern ihres Todes in den Katakomben verlesen zur Erbauung und An-eiferung, und

Peter Anich, der STERNSUCHER

34. FortsetzungDas sei richtig gesagt, aber auch nicht. Auch die Herren Studenten blieben ja nicht af einer Hohen Schule und bei nur einem Professor, sie zögen reichlich herum und suchten sich die besten und angenehmsten Professoren, aber am Ende doch immer wieder nur die weite Welt. Und das Kartenmachen werde er in Nürnberg etwa in der Offizin des Herrn Hommann sicher leichter und rascher erlernen denn in Innsbruck. Gar wenn einer in der gelehrten Welt berühmt sein wolle, brauche er die Fremde, soviel wisse auch er. Ein Quentchen Neues und Fremdes genüge dann oft, um einen daheim berühmt

Stelzhamer, der Homer Obersterreichs

Von Franz Stelzhamer wieder einmal zu sprechen ist keineswegs ein unzeitgemäßes Beginnen, wenngleich keine zahlenrunde Wiederkehr seines Geburts- oder Sterbejahres hiezu Anlaß gibt. Geht es doch heute allenthalben darum, den geistigen, den unzerstörbaren Schatz zu sichten, der uns inmitten der Trümmer äußerlichen Besitzes verblieben ist, uns seiner bewußt zu werden und ihm gebührende Würdigung zu sichern.Eines Abends schlägt dem schon Zwei-unddreißigjährigen im Herrenstübl des Schärdinger Einkehrbräuhauses unversehens seine Schicksalsstunde. Kläglich genug ist er in der

1947

Dante in Ravenna

Man schrieb das Jahr 1320. Dante, der seit zwei Jahrzehnten von Land zu Land irrte, von Fürstenhöfen zu den großen Gutsbesitzern, von Städten zu kleinen Dörfern, er, der sich seinen Lebensunterhalt mit Gelegenheitsarbeiten und Unterrichts-. stunden mühsam verdienen mußte — dieser Mann fühlte sich müde. Er war körperlich und seelisch weit mehr gealtert, als es seinen tatsächlichen Jahren entsprach, und sehnte sich nach einer ruhigen und endgültigen Zufluchtsstätte, wo er den dritten Gesang seiner „Göttlichen Komödie“ beenden und sich danrt in würdiger Weise auf den Tod

Mozarts Vater

Hoch ragt das prunkvolle Mausoleum Wolf - Dictrid von Raitenau auf dem Rasengeviert des ehrwürdigen Sebastian-Friedhofes zu Salzburg. Nicht weit von ihm, auf der etwas kahlen Wiesenflädie, ruhen die Gebeine des Vizekapellmeisters Leopold Mozart in einem bescheidenen Grabe.Er diente treu und ergeben, dem Lakaienstande zugezählt, Zeit seines Lebens zwei späten Nachfolgern des gewaltigen Renaissancemenschen, dem milden Bischof Graf Schrattenbach und dem etwas galligen Hieronymus Colloredo.Genau zwei Jahrhunderte, nadidem Wolf-Dietrich den fürstlichen Thron von Salzburg bestiegen hatte,

1948

Die Legende vom ewigen Brot

In meine Kindheit fällt eine wunderbare Begebenheit, welche sich zwar in aller Öffentlichkeit, ja, man könnte fast sagen, vor den Vertretern ganz Rußlands abspielte, meines Wissens jedoch von niemandem aufgeschrieben wurde und auch im Strome der mündlichen Überlieferung untergegangen ist.Etwa zwanzig Werst von unserem Dorfe entfernt, lag das Gut des Bojaren Boris Borisowitsch Artamonow. Es war weithin bekannt, daß Boris Borisowitsch seine Bauern lieblos behandelte, sie mit Abgaben plagte, ihnen in guten und schlechten Zeiten keine Fürsorge angedeihen ließ; auch von boshaften

1949

Der Dichter zwiscken Himmel und Erde

Ein Dichter war gestorben, und er hatte das, wenn man so sagen darf, in aller Stille und Bescheidenheit besorgt. Der Absdiied vom Leben war ihm nicht leicht gefallen, obgleich er von ihm mit irdischen Gütern keineswegs verwöhnt worden war. Er hatte es aber längst gelernt gehabt, dergleichen nicht zum Maßstab seiner Lebensfreude und Lebensschätzung zu machen. Und überdies war er ja auch von jenem sanften seligen Wahn befallen, der das Kennzeichen aller echten Poeten zu sein scheint, daß nämlich die ganze Welt, sobald sie von ihnen erkannt wird, ohnehin ihr eigen sei und daß es daher

1950

Stadt der Jugend

Die Stadt, wo wir geboren, wo wir Kinder und jung gewesen sind, ist die einzige, über die uns kein Urteil erlaubt sein dürfte, Sie verschmilzt mit uns und wird mit uns eins. Wir tragen sie in uns. Die Geschichte Bordeaux' ist die Geschichte meine Lebens und meiner Seele.Der Fremde erwartet nun, ich werde ihm das Große Theater, ein Werk Louis', oder die Börse von Gabriel beschreiben; wo sich doch meine frühe, schmerzliche Kindheit in der Rue du Mirail begab, in der Gegend der Großen Glocke, und ihrem Jammerbild will ich nachgehn . in das Düster dieser toten Viertel. Da such ich unter

Welt apostcl Weißenstein

Europa im Jahre 1911! Goldener Sonnenuntergang einer Epoche, die uns heute wie ein Paradies erscheint, auch wenn sie zutiefst aufgewühlt war. Die Schlagzeilen der Zeitungen waren frei von Haß und Blutgeruch. Eine neue Oper, ein aufsehenerregendes Buch, eine neue, radikale Kunstauffassung — das waren die Dinge, die die Welt erregten. Die Sensationen des Tages bildeten damals noch nicht die Vernichtung und Versklavung von Millionen Menschen. Die düstern Psychosen, die heute „politische Ideologien“ genannt werden, füllten nur die romantischen, wenn auch ungekämmten Köpfe einsamer

Die Trancn

Zu einer Abendstunde in diesen Tagen unserer etwas fragwürdigen Zeit geschah es, daß einer der erhabensten Geister, die die Erde jemals getragen, aus himmlischen Gefilden wieder zu ihr zurückkehren durfte, wenn auch nur auf eine kurze Stunde gütigen Heimfindens. Es konnte ihn niemand gewahren, denn er war ja dem menschlichen Auge nicht sichtbar, wohl aber wurde seine Wesenheit wie ein göttlicher Hauch verspürt von allem, was ihm einst in seinen armen Erdentagen das Schöne, das Große, das ihn zu seinen unsterblichen Werken im wesentlichsten Begeisternde gewesen war. Wo immer sein Atem

1952

Brief an einen Freund

Foutcheou, 20. Jänner 1904Lieber Bruder und Freund!Lassen Sie mich Sie so nennen und Ihnen danken für die unendliche Freude, die mir Ihr Brief gebracht hat. Ich danke Gott, daß er zugelassen hat, daß eine Seele wenigstens, die einzige, begriffen hat, wozu alle meine Bücher geschrieben sind: Ihn besser zu erkennen und mehr zu lieben und beizutragen, daß auch andere ihn besser erkennen und mehr’liebenlernen. Alle Leute, die mir über meine Dramen geschrieben haben, anerkennen nur die stilistischen Qualitäten und die Phantasie und zeigen mir so, daß sie ihre Seele nicht erfaßt haben

1954

Ist Gott tot?

Am Ostersonntag 1950 stieg ein junger Mann im Dominikanerhabit während des Hochamtes aut die Kanzel von Notre-Dame in Paris und riet: .Gott ist tot!“ Dieser junge Mann war Michel Mourre …Wer ist Michel Mourre? Was hat ihn zu diesem schmerzlichen Aut- schrei getrieben, welche Zweitel und Enttäuschungen, weiches Leid?Michel Mourre gehört der Generation der Zwanzigjährigen an, denen der Zusammenbruch Europas das geistige und materielle Fundament der 'Väter weggerissen hat. Sein Schicksal steht für das Schicksal der Jugend Europas.In dem Buch „Gott ist tot?“ deutsch im Verlag

1955

Aus dem Tagetudi eines Trappisten

Innerhalb der vielen Priesterromane, die wihrend der letzten zwei Jahrzehnte erschienen, steht fast nie ein mönchisches Schicksal inmitten der Darstellung, sondern im überwiegenden Maß die Gestalt eines Pfarrers, Bis heute fehlt der mönchische „Bruder“ des „Tagebuchs eines Landpfarrers“._ Die Begründung für dieses Phänomen dürfte leicht zu finden sein: während eine pfarrliche Existenz auch von Außenstehenden erfaßt und beschrieben werden kann — die Autoren der Pfarromane sind zu fünfundneunzig Prozent Laien —, könnte das mönchische Leben, das immer ein tief verborgenes Leben ist, nur von Mönchen selbst beschrieben werden. Ein Beispiel dafür stellen die Bücher des amerikanischen Trappisten Thomas Mer ton dar, die keine Dichtung enthalten, sondern eine Schilderung seines Weges in die katholische Kirche und in den Trappistenorden sowie sein Leben in demselben. War schon sein erstes Werk „Der Berg der sieben Stufen“ ein „Best-Seller“, so dürfte sein neuestes Buch, aus dem wir einen kurzen Auszug bringen, „Das Zeichen des Jonas“ (deutsch im Benziger-V erlag, Einsiedeln), ebenfalls einem großen Erfolg entgegensehen.

1960

Lev Nikolajevic Tolstoj

DAS SCHICKSAL- WOLLTE, daß bereits Lev Tolstoj als Knabe von sehr starken und schmerzlichen Erlebnissen heimgesucht wurde. Die Mutter war gestorben, ehe das Kind sein zweites Jahr vollendet hatte, und sie hinterließ ihm nur ein hauchzartes Andenken, das aus den Erinnerungen älterer Geschwister sprach. Den Verlust des Vaters aber fühlte der Neunjährige sehr heftig. Vorzeitig reifend, wagte der Knabe schon damals seine ersten lyrischen Versuche. Eine Tante trachtete dem Verwaisten das Elternhaus zu ersetzen, ohne das zu können. Hin und her geworfen, ohne festen Halt, erfuhr der Elfjährige

Freundschaft in Briefen

„Er musiziert wie ein Italiener und empfindet wie ein Deutscher“, schrieb einmal ein Musikkritiker über den Komponisten Wolf-Ferrari, und dieser Satz kennzeichnet nicht nur den Herzschlag der Musik dieses geistvollen Erneuerers des ßuffostils; er deutet auch den Kern seines Wesens. Schon sein deutscher Vater, der Münchner Maler August Wolf, hatte sich durch hervorragende Kopien italienischer Meister, die noch heute in der Münchner Schack-Galerie hängen, einen geachteten Namen gemacht. Seine Mütter war Venezianerin und hieß Ferrari, der deutsch-italienische Sohn nannte sich

1962

RÜCKBLICK AUF MEIN LEBEN

In Almas und Franz Werfeis schönem Hause auf der Hohen Warte traf sich eine interessante Gesellschaft von politisch bedeutenden und von geistig hervorragenden Persönlichkeiten, und soweit es meine Arbeit und meine Gesellschaftsscheu erlaubte, nahm ich teil an den lebhaften Zusammenkünften. Der interessanteste unter den Musikern, die dort verkehrten, war Alban Berg, der Komponist des „Wozzek“. In ihm lernte ich einen originellen, innerlichen Menschen, in seiner Gattin, eine kluge, seelenvolle, völlig ihrem Gatten ergebene Frau kennen ...Ein eigentümlich ergreifendes Erlebnis, das mir

DIE BEKRANZTEN HUGEL

Vor dem kleinen Friedhof der Namenlosen, der unweit der Donau bei Mannswörth vor einigen Jahrzehnten angelegt worden ist, wird mancher einsame Spaziergänger schon in Erschütterung gestanden sein. Die Donau hat dort die Opfer wiedergegeben, die den Tod in ihren Wellen gesucht haben, Unglückliche, die das Leben nicht mehr zu halten vermochte, Verzweifelte, die keinen anderen Ausweg mehr sahen... Strandgut des Lebens. Mitten in den Auen liegt diese einfache Stätte, wie sie aus einer schönen Pietät heraus geschaffen wurde, einsam und fast verloren und so ohne Zusammenhang mit irgendeiner

1963

ÜBER CHARLES PEGUY

“VT it Pėguys Nachruhm ist es seltsam gegangen. Als Einund- 1Y1 vierzigjähriger ist er in der Marneschlacht gefallen — am 5. September 1914 bei der Attacke über ein Kornfeld nahe Villeroy, 22 Kilometer vor Paris, und erst durch diesen Soldatentod, den man schon damals als symbolisch empfand, ist er der weiteren französischen Öffentlichkeit bekannt geworden.Das war aber nur ein erstes Aufleuchten. Noch in den zwanziger Jahren wurde er gerade von den literarischen Wortführern totgeschwiegen oder geringschätzig abgetan; es war charakteristisch, daß ihn Andre Gide, ohne merklichem

1964

AUS DER NACHT ZUM MORGEN

Zum ersten Todestag von August Maria Knoll am 24. Dezember 1964. Tagebuchblätter

1965

GRENZLANDSCHAFT DER DEUTSCHEN SPRACHE

Der Saarländische Rundfunk führte während der Jahre 1960 bis 1962 eine Sendereihe mit dem Titel „Lyrik in dieser Zeit“ durch. Ihr Autor Dieter Hasselblafct, der seine Fragen mit Spürsinn und Schärfe zu stellen verstand, warf beiläufig zu bedenken ein, die großen und reinsten Dichtungen deutscher Zunge stammten in diesem Jahrhundert bisher fast alle von den „Außenstellen deutscher Sprache“ her. Er dachte — und wir wollen seine Wertung, so sehr sie auch wieder erwogen werden müßte, um der These willen gelten lassen — an die Prager Kafka und Rilke, die Österreicher Trakl

MAURIAC UND MOZART

Beethoven und Wagner haben vor einem Jahrhundert die Sensibilität der musischen Franzosen derart angesprochen, daß Baudelaire und Mallanme, E. Bourges, Claudel und Romain Rolland in deren Musik ein Ideal des Humanismus und beinahe eine Art Mystik gesucht und gefunden haben. Das geistige Frankreich der letzten dreißig Jahre des 19. Jahrhunderts kann unmöglich verstanden werden, wenn man diesen Kristallisationspunkt nicht berücksichtigt. Beethovens Prometheisraus und Huimanitätsgefühl, Wagners Pessimismus und dumpfe Religiosität sind von der Geistes-geschichte der „belle epoque“

1966

GELEBT FÜR ALLE ZEITEN...

„Königinnen der Filmleinwand, Mitglieder der Comėdie Franęaise, Tenore und Primadonnen der Wiener Oper, erinnert ihr euch jemals eurer bedauernswerten Vorfahren, die für euch den Weg bereitet haben, auf dem ihr glanzvoll schreitet? ... Was mich betrifft, ich denke manchmal an sie mit tiefstem Mitleid und mit Bewunderung. Welcher Dämon des Theaters hat in euch — Harlekins, Isabellen, Turlupins, Beatricen — gelebt, von welcher Liebe zu eurem Beruf wart ihr besessen, daß ihr euch in ein verachtetes Metier gestürzt habt, wo ihr nichts als Elend und Beleidigungen zu erwarten hattet!

1974

Es ist schwindelnd, was man an Gestalten in sich tragt

Baronin Gabriele Oppenheimer, Tochter von Sophie von Todesco, einer Schwester Josephine von Wertheimsteins, 1854 geboren, starb einsam im Alter von fast 90 Jahren. Ihr Sohn Felix — gleichaltrig mit Hofmannsthal — war schon als Schüler mit diesem befreundet. Er schied 1938, als die Nationalsozialisten sich Österreichs bemächtigten, aus dem Leben. Seine Mutter starb 1943 eines natürlichen Todes, von Max Meli und Elsa Bruck-mann-Cantacuzene durch Intervention bei 'Baidur von Schirach vor der Deportation bewahrt.

von

Giovanni Papini

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Giovanni Papini