Praktikum

Mit 21 ergatterte ich ein Praktikum bei der taz in Berlin. Am ersten Tag schlürfte ich vier Tassen sauren deutschen Filterkaffee und saß mit Herzflimmern und Ohrensausen in der Redaktion, die über die Eurokrise und Frauenfußball-WM debattierte. „Kako si?“, rief mir Rüdiger, ein altgedienter „tazler“, vom anderen Ende des Büros zu. „Gut geht’s“, antwortete ich. Beim Mittagessen verstummte ich jedoch vor Staunen, als mir Rüdiger erzählte, dass er in den 90er-Jahren Mitarbeiter der OSZE in Sarajevo war. Meine ersten Geschichten trugen Titel wie „Piep, piep, tot“ oder „Keine Angst vor Putin“. Einmal ging es ums Vogelsterben, ein andermal um den deutschen Atomausstieg. Von Deniz Yücel, der die lachende Linke spaltete, lernten wir vormittags im Hausunterricht die Kunst der Satire. Mittags mampfte ich mit den anderen Praktis Currywurst und witzelte im Garten des alten Rudi-Dutschke-Hauses unter einem riesigen Penis-Relief. Nach der Arbeit verabredeten wir uns am Checkpoint Charlie, wo es vor Touristen wimmelte, die sich neben Sandsackbarrikaden und falschen US-Soldaten grinsend fotografierten. In diesem Sommer fühlte ich mich, als könnte ich die letzten bunten Reste der Mauer einreißen. Am Ende des Praktikums ging mir das Geld aus und ich zog zurück zu meiner Mutter nach Kärnten. Mit einer Chipstüte in der Hand schmiedete ich in meinem Kinderstockbett Pläne für meine weitere Karriere. Heute habe ich „Angst vor Putin“ und meine Hoffnung auf eine friedliche Revolution ist mehr als „piep, piep, tot“.